PROBABLEMENTE DIOS NO EXISTE - Gabriel García Voltà & Joan Carles Marset

Título: Probablemente dios no existe
Autor: Gabriel García Voltá & Joan Carles Marset
Año de publicación: 2009
Edición: Editorial Planeta, colección Bronce, primera edición, noviembre 2009
Páginas: 305; prólogo + introducción + 6 partes + notas + bibliografía + índice onomástico


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¿Qué se esconde detrás de la exitosa campaña de autobuses con el lema “PROBABLEMENTE DIOS NO EXISTE. DEJA DE PREOCUPARTE Y DIFRUTA LA VIDA”?
Los ateos del siglo XXI han adoptado como modelo de vida un humanismo materialista inspirado en el conocimiento científico. En esta nueva era de religiones Light y de gurús de dudosa procedencia, el ateo es un ciudadano normal que paga sus impuestos y vive con coherencia según la idea de que Dios no existe y que ello no es motivo de infelicidad sino sencillamente un criterio de sensatez.
Gabriel García Voltà y Joan Carles Marset se sumergen en la filosofía y en la historia del pensamiento ateo para extraer sus fundamentos y presentárselos al lector. Pero no caen en la trampa fácil de hacer un anticlericalismo de barricada. En el libro encontrarás ideas, argumentos, razones y afán clarificador, pero en ocasiones también una crítica mordaz a determinadas afirmaciones que contradicen las evidencias lógicas más elementales
Si crees que no hay vida detrás de la muerte y que nuestras acciones no están investidas de cualidades mágicas, bienvenido al club de los ateos… ¡Y disfruta de la vida!

Hoy voy a hablar de un libro que, desde el mismo momento en el que me enteré de que había sido publicado supe que lo tenía que comprar. Y que lo tenía que leer. Y que lo tendría que comentar aquí. Esto último es sin duda lo más complicado, pues la naturaleza misma de esta obra dificulta su crítica.
“Probablemente dios no existe (deja de preocuparte y disfruta la vida)” es un libro escrito al alimón por Gabriel García Voltà y Joan Carles Marset. Estos dos señores no son filósofos ni tampoco teólogos (que podrían haberlo sido). Uno de ellos es teólogo y el otro historiador. Y sin embargo me parecen los más cualificados para hablar sobre este tema por una sola razón: ambos son ateos. Ateos, con todas las letras, ni escépticos ni agnósticos. Son ateos y eso ya conlleva ciertas responsabilidades para con uno mismo.
Ser ateo no es fácil. No consiste sencillamente en dudar de la existencia de una entidad metafísica y sobrenatural. Es más que eso. Se trata de vencer, mediante el razonamiento, todas las barreras que nuestra cultura impone a nuestra mente desde que somos niños. Partiendo de la base de que las creencias religiosas son irracionales, nuestra sociedad nos las inculca férreamente, llegando al punto de que lo que se considere irracional sea plantearse dudas. Por eso es tan difícil salir del rebaño. Por eso los ateos (los verdaderamente ateos, no esos que dicen: “Yo no me creo lo que cuentan los curas, pero algo tiene que haber”) hemos tenido que liberarnos de esas cadenas utilizando nuestra propia razón (quizás recibiendo un poco de ayuda exterior, de un familiar o de un libro, pero para que calen las ideas uno tiene que empezar liberándose por sí mismo). Entonces el ateo es alguien que ha llegado a sus conclusiones, conclusiones que, a su vez, le han llevado a otras conclusiones. Por ello García Voltà y Marset son tan capaces de escribir este libro. Ser ateo ya es ser filósofo.
Esta obra está compuesta de varias partes, que analizan las etapas de las creencias religiosas, la historia del ateísmo y la confrontación entre fe y razón (entre otras cosas; los últimos capítulos están dedicados a hablar sobre la campaña de los buses ateos que aparecieran en distintas ciudades del mundo a principios de 2009).
Lo primero que conviene recalcar de este libro es que no va a convertir a nadie. No creo que pretenda hacerlo (yo mismo jamás he intentado convertir a nadie a mis ideas) Su función es, más bien (tal y como se anuncia en la portada), reforzar los argumentos de los que ya son ateos cuando algún creyente les discuta su falta de fe. Ya dijo Nietzsche en “Así hablo Zaratustra” (y pido perdón por la inexactitud de la cita, pero mi memoria no da para más): “Si hay alguien en el mundo que sea más ateo que yo, presentádmelo para que pueda aprender de él”.
Los autores nos exponen reflexiones fáciles de seguir que desmontan los argumentos que hemos venido escuchando desde siempre (San Anselmo, Santo Tomás de Aquino, etc.), además de mostrarnos las cuantiosas contradicciones de los textos revelados. Desde la primera página nos dejan claro que científicamente no se puede demostrar ni negar la existencia de dios (de la misma forma que no se puede demostrar ni negar la existencia del Monstruo del Espagueti Volador). Ser ateo no es negar por sistema lo que no se puede negar, es entender que la existencia de dios, además de improbable, es innecesaria para entender el Universo y el hombre.
He dicho ya que las reflexiones que aparecen en estas páginas son fáciles de seguir y quizás no es del todo correcta mi afirmación. Es cierto que los autores exponen sus razonamientos con claridad (y con calma; no avanzan hasta que están seguros de que te ha quedado claro lo que están queriendo decir), pero hay que tener unas nociones básicas de filosofía y de historias de las religiones. Y, sobre todo, hay que tener voluntad. Quien no quiera entender lo que se dice no entenderá.
A nivel personal (y es algo muy personal), lo único que puedo rechazar de lo expuesto en esta obra es la visión extremadamente materialista que tiene de la realidad. Entiendo que los autores se apoyan en la ciencia y que el método científico es el único que puede explicar la naturaleza con ciertas garantías pero, tal y como ya he manifestado anteriormente, yo quiero creer en cosas que no me puede desmenuzar un microscopio. Quiero creer en fantasmas (aunque no creo en la vida después de la muerte), quiero creer en los monstruos, en los marcianos, en el abominable hombre de las nieves. Quiero creer que el manantial que hay en mi pueblo está habitado por perversas ondinas, o que en la carretera que sube al puerto de Guadarrama suele hacer auto-stop la chica de la curva. Quiero creerme todo lo que me cuenta Íker Jiménez, qué cojones. Dicho de otra forma, yo no necesito para nada a dios pero sí necesito la magia. Sé que es irracional y contradictorio, pero si todo fuera siempre racional este mundo sería un soberano coñazo.
Acabando con el libro esta es una lectura más que interesante, muy útil, aunque sólo convencerá a los ya convencidos.

Puntuación: 85 sobre 100

HISTORIAS ESPECTRALES - Edgar Allan García

Titulo: Historias espectrales
Autor: Edgar Allan García (Guayaquil, Ecuador, 1959)
Año de publicación: 2006
Edición: Alfaguara, serie Roja, primera reimpresión, marzo 2007
Páginas: 140, prólogo + 15 cuentos + estudio



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Luego del enorme éxito conseguido por Leyendas del Ecuador, aquí está lo que podríamos llamar una continuación para lectores jóvenes y adultos. En esta ocasión, Edgar Allan García ha logrado recrear espacios y personajes que a más de uno le pondrá la piel de gallina y le helará la sangre, por lo que recomendamos que la mayoría de estas historias no se lean de noche, ni mucho menos a solas, a menos que se consideren muy valientes.

Los mitos, leyendas y cuentos de este libro, y su intensidad, son una gran enseñanza sobre el Ecuador profundo, alimentado desde siempre de magia y misterio. Estamos convencidos de que este libro se convertirá en un verdadero clásico de la literatura infantil.

Hoy me toca comentar el último de los libros de relatos de los que me traje de mi reciente viaje a Quito. Todos los libros ecuatorianos que comentaré desde ahora hasta dentro de bastante tiempo serán novelas. Y el broche con el que cerraré este ciclo (ciclo que abarca “Leyendas y tradiciones quiteñas”, “Novelitas ecuatorianas” y “Estampas de mi ciudad”) es inmejorable. El libro del que voy a hablar a continuación me ha parecido el más ameno y el más regular.

“Historias espectrales” es una colección de cuentos cortos, ambientados en distintas localizaciones dentro de la República del Ecuador (considero un gran acierto el situar cada uno de ellos en su correspondiente lugar antes de comenzar cada historia), en los que se narran leyendas populares. La colección en sí está dedicada a un pueblo juvenil aunque no por ello se debería esperar que el autor se haya comedido con la atmósfera. Un claro ejemplo es el cuento titulado “El Supay”, digo heredero del mejor Lovecraft. Sí es cierto que aunque un fondo tenebroso fluye bajo la superficie de la mayor parte de los relatos García esquiva mostrarnos imágenes truculentas o situaciones realmente desagradables. Por ello, aunque en determinados momentos podemos sentirnos agobiados por la ambientación de algún cuento determinado (he de volver a referirme a “El Supay”; además de ser el cuento más largo es el más escalofriante y conseguido), hemos de decir que no son relatos de terror. Y me queda claro que no lo son porque el autor no lo ha querido. Si hubiera decidido desarrollar las historias por ese camino seguro que lo habría podido hacer, aunque la calidad del conjunto de la obra habría mermado.
“Historias espectrales” se puede considerar la continuación directa de la obra que dio a conocer al autor al gran público: “Leyendas del Ecuador”. No puedo hablar mucho de ese libro porque no lo he leído, pero lo conozco porque hay colgadas en la web unas grabaciones de audio que son, ni más ni menos, narraciones/representaciones de algunos de los relatos del libro mencionado. Para mí fue bastante como para que me sonara el nombre del autor (un nombre muy fácil de recordar y muy apropiado, pues su estilo a la hora de escribir recuerda bastante a Poe). Por lo que he podido comparar “Leyendas del Ecuador” e “Historias espectrales”, los cuentos que aparecen en este último parecen descartes del anterior, los cuales, por su temática, merecieron figurar en una obra diferente. Porque, si bien lo que diferencia ambos libros es que en el primero se cuentas leyendas más generales de estas tierras mientras que “Historias espectrales” está dedicada a aquellas que tienen relación con lo sobrenatural (algunas, que el último de los cuentos, “Bella Aurora”, sólo nos muestra cómo eran los festejos taurinos en el Quito colonial), el nexo de unión es la forma tan particular de narrar y reescribir las tradiciones populares que tiene Edgar Allan García. Uno de los cuentos que escuché de “Leyendas del Ecuador” es el titulado “El Yavirac”. Me resultó una historia muy interesante, un ejercicio de imaginación en el que el autor fusionaba elementos y formas tomadas de “Las mil y una noches” con el ambiente propio del fin del incario. No fue hasta después que me di cuenta que lo que me había contado García en ese cuento era la popular tradición de “La olla del Panecillo”, una de las más conocidas del Ecuador.
Lo mismo ocurre con esta obra. Sólo hay que buscar un poquito para encontrar que la base de los cuentos de este libro están ahí, que desde hace años se asustan a los niños de Zámbiza con la aparición de la Piedra yumba o que todo el mundo sabe que entre los muros de alguna vieja casona el Alamor hay una mujer emparedada esperando que la encuentren. La virtud del autor está en construir un clima de fábula alrededor de sus historias.
Sobre el estilo sólo pudo decir que García sabe adecuarlo perfectamente a lo que pide cada uno de sus relatos. Si el cuento está narrado por un anciano a un grupo de niños el estilo será sencillo, suave y el narrador salpicará su discurso con canciones y poemillas. Si la historia la cuentan los herederos de Naún Briones (me basta que aparezca este nombre en texto para que despierte mi interés; próximamente releeré y comentaré “Polvo y Ceniza”, de Eliécer Cárdenas, una de mis novelas favoritas), el tono será repetitivo, monótono, truculento y desordenado, como si realmente fuera un bandido analfabeto el que lo estuviera contando.
En fin, una colección de cuentos muy grata aunque algo escasa, ya que la mayor parte de ellos se despacha en un par de páginas. De hecho me gustan mucho los hiperbreves (los que están bien hechos, que algunos autores se escudan con la excusa de la economía de palabras para justificar su pereza), pero algunos de estos cuentos pedían, a mi entender, una mayor profundidad.

Puntuación: 88 sobre 100

LOS HOMBRES QUE NO AMABAN A LAS MUJERES - Stieg Larsson

Título: Los hombres que no amaban a las mujeres

Autor: Karl Stig-Erland Larsson (Skelleftehamn, Västerbotten, Suecia, 1954)

Año de publicación: 2005

Título original: Män som hatar kvinnor

Edición: E-book

Traducción: Martin Lexell y Juán José Ortega Román

Páginas: 411, prólogo+cuatro partes+epílogo+reseña bibliográfica

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El protagonista de la novela se llama Mikael. Ha trabajado durante mucho tiempo en una revista de sociología y de economía. Ese es su único currículo como «investigador». Sin embargo, en el ocaso de su vida recibe un encargo sorprendente. Un hombre llamado Henrik Vanger le pide que investigue una desaparición que se remonta muy atrás en el tiempo. La de su sobrina, que quizás fue asesinada. En cualquier otro momento de su vida Mikael, que ha sido una auténtica estrella del periodismo, hubiera renunciado, pero éste no es un momento cualquiera.Mikael tiene problemas con la justicia, está vigilado y encausado por una querella por difamación y calumnia. Detrás de la querella está un gran grupo industrial que amenaza con derrumbar su carrera y destruir su reputación. De manera que se hace ayudar por Lisbeth Salander. Lisbeth es una mujer turbadora, incontrolable, socialmente inadaptada, con todas las partes del cuerpo o bien tatuadas o bien perforadas por piercings. Pero tiene extraordinarias cualidades como investigadora, entre ellas una excelente memoria fotográfica y un extraordinario dominio informático que le permitirán encontrar lo inencontrable.

Nos encontramos hoy con uno de esos libros que la EMT regala con cada ticket del Metro de Madrid. Ya saben a qué me refiero. Esta es una novela que está leyendo todo el mundo, a todas horas, en todo lugar. Y no sólo es eso. Hasta hace las marquesinas de publicidad del transporte público también te acosaban para que fueras a ver la película basada en esta obra a los cines. Publican la última parte de la trilogía y en todos los informativos aparece el reportaje en el que se muestran las colas en las librerías.
Estamos ante una moda. Sin embargo ¿esto qué quiere decir, que el libro es bueno o es malo?
Si nos remitimos a los antecedentes en lo que respecta a modas literarias las perspectivas no pueden ser más desalentadoras. Recapitulemos: "El ocho" (Katherine Neville), "Los pilares de la tierra" (Ken Follet), "El código da Vinci" (Dan Brown), "Harry Potter y..." (J. K. Rowling), "La historiadora" (Elizabeth Kostova), "Crepúsculo" (Stephenie Meyer)...
¿Qué podemos salvar de entre toda esta morralla? Nada que merezca la pena, ya lo digo yo.
Bien es cierto que generalizar es de capullos y que de vez en cuando ha saltado la liebre y se ha publicado un best-seller realmente bueno, pero no se dejen confundir. Cada vez que alguien alega esto siempre acaba refiriéndose a "El nombre de la rosa", de Umberto Eco. Y si siempre se refieren a la misma novela es que no hay mucho más donde rascar.
"Los hombres que no amaban a las mujeres" fue una novela que me resultó antipática desde la primera vez que la vi expuesta en el Fnac. No sé si fue por el pomposo título o por la composición de la portada, el caso es que me pareció un libro modernuki escrito por algún jovencito pastillero con el afán de transformar el panorama de la literatura mundial hablando de lo que realmente quiere/piensa la juventud de hoy día. Algo así como una "Historias del Kronen" pero escandinava, que mola más. Supongo que habría bastado una consultilla en internet sobre el libro y el autor para darme cuenta de lo erróneo de mis apreciaciones, pero no voy a ponerme a investigar sobre cada libro que me repele. Me perderé grandes obras, pero no voy a desperdiciar mi tiempo así.
Después de ver pasar los siguientes volúmenes de la trilogía Millenium de mano en mano y de vitrina en vitrina, empezó a picarme la curiosidad (ese gregario que todos tenemos dentro). Fue el consejo de un amigo el que me animó a leerme esta novela (eso y el hecho de poder descargármela gratis) y así, a lo tonto, me he convertido en otro fan de Stieg Larsson.
"Los hombres que no amaban a las mujeres" es una novela policíaca. Es más de estilo europeo (ambiente cerrado, un crimen, una lista de sospechosos, un detective sagaz) que de estilo americano (la noche, el sabueso rudo, los hampones, la femme fatale), y eso es algo que, por mi parte, juega en contra del autor sueco. Adoro a Marlowe y no puedo evitar odiar a Holmes. Pero está muy bien hecha. Lo está porque, aunque pronto te vas figurando cómo será el desenlace de la trama principal, en realidad no te importa. Te importan más los personajes y lo que vaya a ocurrir con ellos.
Realmente llega uno a sentir aprecio por todos los protagonistas, aunque en ocasiones puedan parecer demasiado europeos. Supongo que eso se debe a que culturalmente tenemos una mentalidad muy norteamericana y en los libros nos llaman la atención conductas que no nos afectan en la vida real. No sé, a mi me pasa. Los personajes follan entre ellos sin compromisos y dejan de hacerlo cuando quieren, sin grandes dramas. Tienen una mentalidad moderna y liberada. Nosotros también, pero eso no quiere decir que lo aceptemos en la ficción.
Si algo se puede reprochar es que el personaje de Lisbeth Salander es demasiado guay. El autor la quiere hacer tan especial, tan distinta, que en ocasiones (en contadas ocasiones, bien es verdad) chirría. Vamos, que no te la crees. Supongo que se irá asentando más en las siguientes novelas.
El ritmo de la narración es lento. Blomkvist no encuentra la pista que le da la posibilidad de desentrañar todo el misterio hasta casi la mitad del libro. Antes no consigue avanzar ni un ápice, pero el interés del lector no decae en ningún momento. Eso es porque esta trama principal está muy bien acompañada por un puñado de subtramas secundarias que a menudo resultan aún más emocionantes. De hecho, desde que se descubre al villano hasta que acaba la novela transcurren páginas y páginas. Pero páginas que no son gratuitas, que uno está esperando casi desde el primer capítulo.
Además de que nada es gratuito en esta novela Stieg Larsson evita siempre hacerle trampas al lector, un vicio muy común en la novela negra. Si quiere ocultar algo lo oculta, no intenta desviar la atención. Al final no quedarán cabos sueltos.
Otra cosa. Por si alguien lo duda la historia es auto-conclusiva. Si alguien no se anima a leerla porque le preocupa que le vayan a obligar a leerse los tres tochos para poder a enterarse de algo, que sepa que no es así. Otra cosa es que es muy probable que quiera seguir con la siguiente.
En resumen, una obra que acompañará a la de Eco como excepción que confirma la regla.

Puntuación: 88 sobre 100

PS: Por fin me he puesto al día.

EL CAMINO DEL SOL - Jorge Carrera Andrade

Tí­tulo: El camino del sol
- 1. El fabuloso Reino de Quito

- 2. La tierra siempre verde

Autor: Jorge Carrera Andrade (Quito, Ecuador, 1903)

Año de publicación:
1 - 1959

Edición: Casa de la cultura ecuatoriana Benjamín Carrión, Colección Luna Tierna

Páginas:
1 - 175, presentación, introducción + 3 partes

2 - 226, 3 partes

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No tiene texto en contraportada

Hablaremos hoy de una obra que enlaza directamente con la que comentamos hace unos días, “Atahuallpa”, de Benjamín Carrión. El libro que hoy comentaremos (los libros, que está separado en dos partes; aún así nos referiremos a él en singular al haber una continuidad evidente entre ambas) trata sobre la historia de Ecuador. Al igual que en el anteriormente mencionado no se trata de un libro de historia académico. Nunca nos sentimos abrumados por la cantidad de fechas, lugares y personajes. Sólo aparecen los necesarios para que nos hagamos una idea del ambiente de la época. Todos estos datos se ven acompañados por un tratamiento literario, de tal forma que cada capítulo parece un cuento popular, como si nos lo estuviera contando alguno de sus protagonistas (eso sí, en rigurosísima tercera persona).
¿No lo había dicho? Estamos hablando de “El camino del sol”, de Jorge Carrera Andrade.
De este autor apenas conocía su reputación como poeta en Ecuador. En mi penúltimo viaje a quito compré un librito de poemas escogidos de Carrera Andrade. Teniendo en cuenta que la poesía no es lo mío y que apenas sé juzgar la calidad de un verso, he de decir que la lectura de los suyos me resultó conmovedora (sé perfectamente que esto es un tópico; si un poema me gusta es conmovedor; qué se le va a hacer, no entiendo de poesía). Hace unas semanas, cuando localicé en una librería contigua al parque de La Alameda los dos volúmenes de “El camino del sol” los compré precisamente por el tema al que se dedicaban, al ser yo un enamorado confeso de la Historia (en particular de la del país andino), sin reparar en el nombre del autor. Y suerte que fue así, pues si lo hubiera reconocido me lo habría pensado.
Voy a explicarme porque no quisiera que se me entendiera mal.
Respeto a los poetas y entiendo que a menudo quieran probar suerte con la prosa. Pero en la inmensa mayoría de las novelas que he podido leer de poetas reconocidos me he encontrado con que el autor no ha estado dispuesto a abandonar la lírica, pariendo unos pestiños considerables a medio camino entre ambos artes. Sería injusto con decir que ocurre lo mismo en el caso opuesto, esto es, grandes narradores que se estrellan cuando intentan plasmar su mundo interior a través de versos (la prueba de esto que estoy diciendo la tenemos en el inmenso Jorge Luís Borges, cuyos poemas resultan tan gélidos que se te pueden empañar las gafas al leerlos).
Pues bien, volviendo a la obra que nos ocupa, nos encontramos con que el señor Jorge Carrera Andrade ha sabido evitar casi siempre esos vicios de poeta que podrían haber empantanado una narración que resulta ágil siempre.
Y nos encontramos ante una de las características más llamativas de “El camino del sol”. ¿Cómo se puede hacer para que la narración de un libro de historia (porque no deja de ser un libro de historia) sea ágil? Pues revistiéndolo de todo aquello que conforma una nueva novela. Consigue que empalicemos, para bien o para mal, con los personajes (vuelvo a recordar que son personajes históricos, no literarios, lo que puede hacer más ardua esta tarea) y hace que formemos parte de los sucesos. Por ejemplo, hay un recurso en el que abunda el autor en el primer libro. Como no se conservan datos históricos fidedignos de los primeros pueblos que habitaban lo que hoy es la República del Ecuador, Carrera Andrade, en lugar de remitirse a la arqueología como harían otros autores más ortodoxos, dando datos de enterramientos, restos de cerámica o monumentos funerarios, lo que hace es contarnos las leyendas de las génesis de los pueblos antiguos como si fueran reales. Nos habla así del origen de los reyes Caras, de los viajes de Quitumbe y de la epopeya interoceánica de su hijo Guayanay. Estos capítulos contrastan con el rigor que se muestra en los capítulos posteriores, cuando narra la invasión del Reino de Quito por parte del incario.
Cabe destacar la división de los dos volúmenes que componen esta obra. Primero nos encontramos con el libro titulado “El fabuloso Reino de Quito”, donde nos narra la historia desde los orígenes, con la llegad del hombre a estas tierras, hasta el fin del Tahuantinsuyu. El segundo libro, “La tierra siempre verde”, abarca desde el establecimiento de la colonia hasta los momentos previos al primer grito de independencia, en 1809 (resulta curioso que este segundo libro se escribiera antes que el primero).
Sí se echa en falta un tercero que nos cuente los hechos de la emancipación y nos acerque a nuestras días (o más bien a sus días, que el autor falleció en 1978), pero sobre esa época ya se ha escrito mucho.

Puntuación: 88 sobre 100

UN ARCO IRIS EN LA NOCHE - Dominique Lapierre

Título: Un arco iris en la noche

Autor: Dominique Lapierre (La Rochelle, Francia, 1931)
Año de publicación: 2008
Título original: Un-arc-en-ciel dans la nuit
Edición: Editorial Planeta, Planeta Internacional, primera edición, septiembre de 2008

Traducción: Carmen Suárez Menéndez
Páginas: 423. Mapa de Sudáfrica + Mapa de la conquista de Sudáfrica por los carros del Gran Viaje + cuatro partes + Epílogos + Anexos + ¿Qué ha sido de ellos? + Breve muestra de las 1700 leyes del apartheid + Cronología + Glosario + Bibliografía selleccionada + Agradecimientos + Todo lo que no se da se pierde + Créditos fotográficos

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6 de abril de 1652. Un puñado de jardineros holandeses desembarca en la punta sur del continente africano. Su misión: hacer crecer lechugas para la tripulación de la poderosa Compañía de las Indias Orientales de Amsterdam, diezmada por el escorbuto. En esta aventura agrícola no existe ambición alguna de conquista colonial. Pero estos hombres, y los inmigrantes que se unen a ellos, pronto desafían las junglas infestadas de bestias salvajes y de moscas tse-tse para adentrarse en el corazón del continente. Van a escibir el primer capítulo de la historia de un país que todavía no existe: Sudáfrica.
Convencidos por su fe calvinista de que Dios los ha elegido para reinar en el mundo, estos primeros colonos van a enfrentarse a las tribus negras, a los buscadores de oro y diamantes, y a los casacas rojas de la reina Victoria. Una saga feroz, tumultuosa, heroica, que desmbocará tres siglos más tarde en una de las mayores tragedias de la historia: la instauración, por parte de un pequeño grupo de cuatro millones de blancos, de un régimen racista que provocará cientos de miles de víctimas negras. Será el apartheid, una dictadura repugnante a la que pondrá fin, tras veintisiete años de encarcelamiento, un gigante de nuestro tiempo, Nelson Mandela.
Con la pasión, la minuciosidad y el talento que han marcado el éxito de sus grandes frescos históricos, Dominique Lapierre ha llevado a cabo una investigación de tres años para reconstruir la epopeya de estas mujeres y de estos hombres, anónimos o célebres, blancos o negros, europeos o africanos, que con su sangre y con lágrimas han dado a luz a Sudáfrica, hoy convertida en la "nación arco iris".
Dominique Lapierre es coautor, junto con Larry Collins, de ¿Arde París?, O llevarás luto por mí, Oh, Jerusalén, Esta noche la libertad, El quinto jinete y ¿Arde Nueva York? En solitario ha escrito La ciudad de la alegría, Más grandes que el amor, Mil soles y Érase una vez la URSS, y con Javier Moro, Era medianoche en Bhopal. Sus bestsellers han inspirado diversas superproducciones cinematográficas y cuentan con más de cien millones de lectores en todo el mundo.

Como ya anuncie en la entrada anterior voy a encadenar tres libros que podríamos catalogar como documentales. Es este el turno de “Un arco iris en la noche“, el último de Dominique Lapierre. Confesaré que no soy un devoto lector del autor francés. Eso es porque hasta ahora no había leído nada suyo (ni siquiera he visto la versión cinematográfica de “La ciudad de la alegría“. Soy completamente virgen de su literatura).
Si elegí leer el libro que ahora me ocupa fue porque el tema siempre me ha intrigado mucho. La historia de la humanidad esta plagada de injusticias colosales. La infamia nos ha acompañado desde el momento en el que el primer mono tuvo consciencia suficiente de su capacidad para putear al segundo mono. Esto no es nada nuevo. Tenemos ejemplos de lo que digo en todas las épocas historiadas. Por poner un ejemplo evidente de tan manido, es incomprensible que la misma especie humana que acumulando conocimiento sobre conocimiento ha sido capaz de escalar hasta la superficie lunar (o que, por poner otro símbolo de excelencia, ha sido capaz de programar “Metal Gear Solid 4. Guns of Patriots“) haya podido también descender hasta el profundo abismo de la irracionalidad que supuso el Holocausto. Podemos argumentar que desde el principio de los tiempos el pueblo judío ha despertado el recelo cuando no el odio entre el resto de grupos humanos (cosa que tampoco alcanzo a comprender). Podemos hablar de la idiosincrasia germana, de la situación económica de la Europa de entreguerras de la que siempre hay que culpar a alguien... Inclusive, si queremos, podremos hablar de hipnosis colectiva, de poderes en las sombras, de conspiraciones... Sigue resultando absurdo, pero podemos ir juntando piezas que, de alguna forma, nos hagan vislumbrar el por que de que un mundo entero se tape los ojos ante seis millones de asesinatos. Tenemos las piezas gracias a los libros de historia y a las ochocientassesenta y nueve películas que se han rodado hasta la fecha sobre el tema. Sin embargo, ¿como se entiende que tan solo cinco millones de blancos hayan subyugado a veinticinco millones de negros, dándoles tratamiento de extranjeros en su propio país, privándoles de los derechos mas básicos durante casi medio siglo, hasta ayer mismo? En el puzzle del Apartheid me faltaban muchas piezas.
Dominique Lapierre, con la ayuda otra vez de Javier Moro en la documentación (aunque en este caso no aparezca en la portada, como sí ocurrió en “Era medianoche en Bophal“) consigue sumergirnos de lleno en la muy particular historia de Sudáfrica. Tiene el autor el buen tino de remontarse a los orígenes en lugar de plantarnos en plena guerra de los bóers. Todo el primer capitulo lo dedica en exponernos los antecedentes. El ritmo de este primer capitulo es un tanto irregular, pues algunos sucesos se explican muy detenidamente mientras que luego se salta décadas enteras. Esto no me parece reprochable. Incluso es lógico. A fin de cuentas, esteno es un libro de Historia sino de historias. Quizás ese sea también el gran problema en los capítulos siguientes, cuando ya nos hemos metido en materia. Lapierre se dedica a contar historias que nos ayuden a comprender la vida dentro del Apartheid. Ahora nos habla del Distrito Seis, de Sophiatown, de la enfermera Helen y del doctor Barnard, de los Mandela... No es que cuente cada una de las historias del tirón, pero las va relacionando en grupos temáticos. Más o menos. Así nos encontramos con que en una de las historias estamos llegando a 1983 y en la página siguiente pasamos a otra que se remonta a 1967. Este baile en la línea temporal me llego a descolocar como lector en más de una ocasión.
También me han faltado algunas piezas que me hubiera gustado encontrar (dejo ya de dar por culo con el símil del puzzle, lo juro). Me falta saber el porqué de la existencia de esos pequeños países rodeados por la Unión Sudafricana, como Botswana, por ejemplo. En fin, supongo que siempre nos quedara la Wikipedia.
Al libro anterior le reproché la falta de documento gráfico. Como anuncié también en aquella entrada, en “Un arco iris en la noche“ tenemos mapas y fotografías. Insuficientes, bien es verdad, pero los tiene. Lo que si se agradece y mucho es la inclusión de una serie de apéndices que sirven de colofón a las historias contadas. En especial me alegro encontrarme con aquel que nos habla de la vida posterior de algunos personajes. Si por mi fuera todas las obras documentales deberían tener un epílogo del tipo “Qué pasó con... “ Y algunas novelas también, que coño.
El lenguaje es claro y conciso, algo que debemos agradecer tanto al autor como a la traductora. Si acaso diremos que Lapierre no busca ser imparcial en los hechos que narra. A menudo toma partido y critica a los protagonistas que nos presenta. Bien por él. Ya he dicho que no es un libro de Historia.
Una obra que ayuda a recordar unos hechos para olvidar.

PUNTUACIÓN: 86 sobre 100

ORÍGENES - Amin Maalouf

Título: Orígenes

Autor: Amin Maalouf أمين معلوف(Beirut, Líbano, 1949)

Año de publicación: 2004

Título original: Origines

Edición: Alianza Editorial, 2004

Traducción: María Teresa Gallego Urrutia

Páginas: 535, 71 capítulos, ocho partes + Notas y agradecimientos

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"Pertenezco a una tribu que, desde siempre, vive como nómada en un desierto del tamaño del mundo. Nuestros países son oasis de los que nos vamos cuando se seca el manantial; nuestras casas son tiendas vestidas de piedra; nuestras nacionalidades dependen de fechas y de barcos. Lo único que nos vincula, por encima de las generaciones, por encima de los mares, por encima de la Babel de las lenguas, es el murmullo de un apellido." Precisamente ese vínculo es el que lleva a Amin Maalouf, en Orígenes, a volver sus ojos hacia sus raíces familiares. Hurga en su memoria para resucitar el destino de esta "tribu", los Maalouf, que desde el Líbano que les vio nacer se expandieron por el mundo para alcanzar tierras tan aparentemente lejanas a su cultura como Cuba. En esta aventura que cubre en el tiempo todo un siglo, con la misma emotividad con la que nos cautivó en León el Africano, Amin Maalouf convoca a los muertos y a los vivos, a los fantasmas de sus antepasados y a los familiares que le rodean, para explorar las leyendas que se han alimentado entre los suyos. Revuelve viejos arcones, descubre amarillentas correspondencias, apergaminadas cartas de amor e inquietudes, esperanzas y desazones que le permiten hacer el retrato de toda una época periclitada, con las convulsiones que llevaron al desmoronamiento del Imperio otomano, y forjarse una idea clara de cómo eran, cómo pensaban y lo que llevó a los Maalouf a la diáspora. Unos eran místicos, otros masones; unos profesores, otros comerciantes, y todos, soñadores políglotas y cosmopolitas.
Maalouf sabe que la misma sangre inquieta corre también por sus venas y es consciente de que su periplo vital hubiera sido vano si, a través de la escritura y de su forma de ser, no hubiera sido fiel a esta genealogía emprendedora. Orígenes es el reconocimiento de la deuda contraída con sus antepasados, una larga y noble oración, un canto de amor a la tierra que le vio nacer y que permanece como la única patria de este escritor del exilio siempre afanado en hallar puentes entre Oriente y Occidente.

Después de tantas novelas como he comentado hasta ahora (todas menos esta) voy a cambiar de tercio. Las próximas tres obras de las que hablare no serán de ficción sino que me van a servir para conocer mejor el mundo en el que estamos. Ya digo que no ha sido esta una elección premeditada. Nunca hago planes del tipo “durante este mes solo voy a leer literatura escandinava“. No. Sencillamente han caído en mis manos unos libros que me apetece leer, así que me los leo. Voy a comenzar con “Orígenes“, de Amin Maalouf, pues ya había leído anteriormente la novela mas conocida del autor, “León el Africano“ y tenia ganas ya de recuperar otra obra suya. De hecho escogí esta porque me sonaba el titulo aunque no sabia de que iba (creí que era ficción). Cuando leí el resumen de la contraportada mas conforme estuve con mi decisión.
En “Orígenes“Maalouf se sumerge en la historia de sus antepasados cercanos, centrándose en la figura de su abuelo Botros y del hermano de este, Gebrayel. Nos encontramos a principios del siglo XX, en la provincia siria de Monte Líbano. Soplan vientos de cambio en un imperio, el otomano, de casi quinientos años de antigüedad. La modernidad, tal y como se entiende en Occidente, empieza a infiltrarse en Asia Menor, chocando con las contradicciones propias de la zona. Ante la frustración de un presente incierto los hombres de estas tierras se encuentran con la disyuntiva de quedarse en el país e intentar transformarlo desde dentro, luchando contra las costumbres y contra unas estructuras culturales y sociales arcaicas o bien emigrar. Emigra Gebrayel, quien se convierte en un comerciante rico e influyente de La Habana. Un hombre al que su propia fortuna perderá para luego ser perdida. Se queda Botros quien, conteniendo los impulsos que le gritan que se largue, se bate en una guerra perdida de antemano para traer las luces del conocimiento y la libertad a las tierras del Levante. Se convierte en un hombre admirado por su comunidad, aunque también envidiado y recelado.
Amin Maalouf también habla, pero menos, de otros miembros de su familia, como su padre y parte de la rama materna. Ya avisa el autor, al final de la obra, que en otras futuras se encargar de hablar de estos otros hombres y mujeres, mas lejanos o mas cercanos, de su genealogía. Si escogió centrarse en Botros y Gebrayel fue porque la época que ellos vivieron fue trascendental en la historia del Líbano. Los estertores del Imperio Otomano, la Primera Guerra Mundial, la caída de la Gran Turquía y su desmembramiento, el advenimiento del profeta de la modernidad, Kemal Atatürk.
Me resulta curioso que en algunos de estos acontecimientos el autor profundice y en otros, que seguramente afectaron mas a sus paisanos, pasa de puntillas mencionándolos solo. Me refiero a las varias matanzas que apunta pero sin situarlas en el tiempo ni explicar sus causas, empleándolas solo como referencia a algún suceso en el que si se quiere detener. No se por que Maalouf decide hacer eso pero confunde al lector porque, viendo la tensión que se ha vivido en su país en las ultimas décadas, da la impresión de que el principio del siglo XX fue una época idílica para Oriente Medio, con cambios, si, en cierto modo convulsa, con hambre, con miseria, pero sin los muertos que ahora vemos en los telediarios.
Llegados mas o menos a la mitad del libro Amin Maalouf corta en seco la biografía de su abuelo y se marcha físicamente a La Habana, en busca de las huellas de su tío perdido Gebrayel. Aunque llegue a sobresaltar el cambio brusco del tono de la obra me parece un movimiento muy inteligente. La narración se convierte en un diario en el que va anotando sus pesquisas y resultados, satisfactorios o decepcionantes, según se vayan produciendo. Localizamos con el la tumba del tío-abuelo cubano, el lugar donde este falleció, su palacio y hasta algún primo desconocido con vida. Estos capítulos son para mi de los mejores de “Orígenes“, sin desmerecer con ello a los demás. Me recordaron a la búsqueda que emprendió Juan Manuel de Prada en “Las esquinas del aire”.
En general podemos destacar que Amin Maalouf trata a todos sus ascendientes con ternura pero sin mucha condescendencia. Habla de las virtudes de todos ellos pero no los mitifica, también expone sus errores y sus arbitrariedades. Eso si, siempre buscando un motivo que los justifique (eso no me parece mal, que conste. Siempre he pensado que hasta las peores infamias de la historia de la humanidad han tenido una justificación inapelable para sus autores). Esta es una obra que obliga al lector a preguntarse por sus propias raíces. ¿Que sabe uno en realidad de todos aquellos que le precedieron? ¿Que hizo en realidad mi abuelo en la guerra? Lastima que en mi caso no exista un baúl lleno de cartas.
Lo que si echo en falta es algo que agradezco profundamente en toda obra documental (algo que si ofrece la que estoy leyendo ahora, por ejemplo) que son unos mapas de la época y, sobre todo, fotos de los protagonistas. A medida que vas conociendo sus actos masganas tienes de poder mirar a Botros a los ojos.
En definitiva, un gran libro y un gran homenaje, muy agradable de leer.

PUNTUACION: 89 sobre 100.

UN HOMBRE EN LA OSCURIDAD - Paul Auster

Tí­tulo: Un hombre en la oscuridad
Autor: Paul Benjamin Auster(Newark, Nueva Jersey, USA, 1947)
Año de publicación: 2008
Título original: Man in the dark

Edición: Editorial Anagrama, Panorama de narrativas, primera edición, septiembre 2008

Traducción: Benito Gómez Ibáñez
Páginas: 207

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August Brill ha sufrido un accidente de coche y se está recuperando en casa de su hija, en Vermont. No puede dormir, e inventa historias en la oscuridad. En una de ellas, Owen Brick, un joven mago que ha adoptado el nombre artístico del Gran Zavello, despierta en el fondo de un foso de paredes muy lisas que no puede escalar. No sabe dónde está ni cómo ha llegado hasta allí, pero oye el ruido de una batalla. Hasta que aparece el sargento Serge, que le ayuda a salir del pozo para que Brick pueda cumplir su misión. América está inmersa en una oscura guerra civil. Los atentados del once de septiembre no han tenido lugar, y tampoco la guerra de Irak. Y el joven mago descubre que los Estados Unidos combaten desde hace tiempo, pero contra ellos mismos. Unos cuantos estados -ahora desunidos- han declarado la independencia. Brick no entiende nada. Pero se entera de que su misión es asesinar a un tal Blake, o Block, o Black, un hombre que no puede dormir, y que, como un dios, inventa en la noche esa guerra que no acabará nunca si él no muere. Aunque no se llama Blake ni Block ni Black, sino August Brill, y es un crítico literario que ha sufrido un accidente, se está recuperando en la casa de su hija, en Vermont, y no tiene los infinitos poderes de Dios para inventar mundos infinitos, pero puede contarnos una feroz y veraz fábula de nuestros días.
Y así, en un juego fascinante que no nos remite a Borges sino a Giordano Bruno, se despliegan dos novelas. En una, el protagonista es Owen Brick y el escenario unos fantasmales Estados Unidos, sin Irak ni Bush y sumidos en una guerra civil, en una esquinada, reveladora versión de la política americana actual y sus dilemas éticos. La otra es la "novela familiar" del narrador, donde August Brill nos cuenta y se cuenta su propia vida, y descubre y nos descubre, detective insomne y desolado, dilemas, amores, secretos y traiciones.
"La luminosa -y lúcida- prosa de Auster, su magistral dominio de las vueltas, revueltas y espejismos de su narración, nos mantiene clavados a las páginas, mientras el tortuoso progreso de August Brill hacia el conocimiento de sí mismo y el perdón nos devuelve, con fascinantes transformaciones, ideas y atmósferas ya presentes en las anteriores ficciones del autor: la inmersión de personajes aparentemente inocentes en pesadillas kafkianas de "La trilogía de Nueva York"; un mundo conocido y cotidiano convertido en un caparazón vacío de "El país de las últimas cosas"; la prueba de los imperfectos poderes de un héroe ingenuo de "La música del azar". "Un hombre en la oscuridad" es probablemente la mejor novela de Auster". (Kirkus Review).
"Auster no ha dejado, de todos modos, que los conflictos del mundo se apoderen de sus personajes. El mundo los envuelve, como el capullo de una crisálida, pero los seres de sus novelas están sumidos en el amor y en los tropiezos con el azar... Cuando me senté a conversar con él hace pocas semanas, el tema de la separación entre lo imaginario y lo real regresó una y otra vez a nosotros. Ambos convinimos en que si el arte crea historias y lenguajes, es porque la vida está lejos de ser perfecta. El arte permite a la especie humana ser lo que no se atreve a ser en la realidad, y soñar con las cosas que en la vigilia parecen imposibles. La historia insiste en ser desastrosa, pero el arte siempre echará sobre ella una luz de felicidad". (Tomás Eloy Martínez, El País).

Después de un texto de contraportada tan largo y excesivo, donde igual nos encontramos con spoilers como con inexactitudes (sí aparece Bush en la novela, de hecho es su investidura lo que origina la guerra), pasemos a la crítica.
Esta es la nueva novela de Paul Auster, del gran Auster, un autor por el que tengo especial predilección, del que ya he perdido la cuenta de las obras suyas que he devorado (que, con todo, son menos que las que ha escrito) y, a pesar de ello, he estado a punto de endosarle una mala nota. Ojo, no me refiero a suspenderle, que eso no sería justo para un autor de su talla. Muy mal tendría que hacerlo. Pero, no nos engañemos, esta no es la mejor novela del gringo, por mucho que lo diga la contraportada. Lo podríamos considerar, más bien, un libro menor. Menor si lo comparamos con "La trilogía de Nueva York", por supuesto, pero no si se le compara con, más o menos, el 90% de las novelas que se han publicado este año.
El gran lastre de la historia es precisamente lo que a priori aparece como lo más atractivo. Un hombre perdido en un país que no conoce pero que le aseguran que es el suyo. Una nueva guerra de Secesión. Una misión. Mundos paralelos. Un deicidio.
Pues todo esto está construido de tal forma que parece el argumento de una teleserie actual si el creativo de la productora hubiera leído "Niebla", de Unamuno. Además, tenemos al protagonista, August Brill, postrado en su cama, inventando esta historia para evitarse recordar su propia historia en una noche de insomnio. En ocasiones corta la trama de Owen Brick para rememorar retazos de su vida, pero siempre nos los deja cojos.
Conforme avanzamos en la lectura nuestra decepción es mayor. Esto no es una novela de Auster. Es un ejercicio de metaliteratura (como ya lo fue la novela anterior, "Viajes por el Scriptorium"). Parece hecho para atraer a otro tipo de lectores menos exigentes, a los que basta con echarles unas migajas de metafísica a una historia fantástica mediocre para que se la traguen con delectación (podríamos llamarlo "efecto Matrix"). Y eso jode con un autor de este calibre, de la misma forma que me jodió "Las intermitencias de la muerte" de Saramago, obra que debería estar dedicada a todos los lugares comunes que en el mundo han sido.
Pero Paul Auster es muy listo, sabe más que nosotros de esto. Cuando tienes prefigurado cuál será el final, cómo los mundos se cruzarán y el creador será muerto por sus creaturas, Auster da un golpe en la mesa y sus buenas formas conquistan el resto de las páginas. Acaba bruscamente el cuento que nos estaba contando y se pone a hacer lo que mejor sabe hacer, contar vidas. Vidas excesivas, posiblemente, vidas en las que el azar marca cada uno de los momentos que la conforman, pero vidas profundamente humanas. Y es que Paul Auster puede, perfectamente, hablarnos de un personaje que es capaz de levitar y, como está escrito en primera persona y se encarga de que conozcamos al protagonista hasta en la menor de sus miserias, en ningún momento dejamos de creer que lo que nos cuenta es verdad.
En esta novela los personajes no están tan sobreexpuestos a los caprichos de la fortuna salvo en pequeñas anécdotas que recuerda el protagonista, pero es que el autor aprovecha para hablar de cosas a las que no nos tenía demasiado acostumbrados. Y habla de Bush, y habla de Irak, y habla de los muertos de Irak. Y, por otro lado, nos habla de las cosas de siempre. Del amor, del fracaso, de lo sueños, de lo que significa morirse de pena.
Los personajes que aparecen en "Un hombre en la oscuridad" están tan trabajados como lo suelen estar en las novelas de Auster. Todos y cada uno de ellos, los de la historia real y los de la historia paralela, tienen una personalidad tal que podría protagonizar su propia novela. Si tuviera que quedarme con uno, por una vez, elegiría al protagonista. August Brill es la encarnación del artista americano de cierto éxito. De éxito suficiente (aunque en este caso no sea artista sino crítico literario). Cuando se nos narra por fin su historia descubrimos que "Un hombre en la oscuridad" es en realidad una novela de amor.. Pero de amor real, con sus destellos de poesía, con sus pequeñas y grandes traiciones, con su desgaste y su renacer, con la felicidad bien entendida. Y con la muerte, por supuesto. No entiendo una historia de amor si en ningún momento aparece la muerte.
El problema que tiene la novela, como ya he mencionado, es que pierde demasiado tiempo en el cuento de la guerra civil. Es cierto que al autor le gusta mucho eso de jugar al despiste, haciendo creer que nos va a contar una cosa para luego hablarnos de otra muy distinta (el ejemplo más claro lo tenemos en la gloriosa "La música del azar", donde una incipiente road-buddy movie se transforma de golpe en "El castillo" de Kafka), pero es que esta novela sólo tiene 207 páginas (y con letra gorda), de manera que no hay espacio suficiente para desarrollar la historia que realmente importa.
Hablando de la estructura vemos que la novela no está separada por capítulos sino por secuencias sin numerar. Estas secuencias no siempre tienen una unidad muy definida, pues en ocasiones comienzan con la historia de Brill y acaban con la de Brick. Pero esto ocurre pocas veces. Como ya he dicho más arriba, está escrita en primera persona, algo muy habitual en el autor. Eso ayuda a comprender más al personaje, a que nos identifiquemos con él con mayor facilidad. El ritmo es muy fluido en todo momento. No hay ninguna escena en la que el lector se atranque y se le quiten las ganas de seguir.
En definitiva, "Un hombre en la oscuridad" es una gran novela. Mucho mejor que la anterior aunque no llega a la altura de los clásicos del autor. Si alguien no se ha leído aun ninguna novela de Paul Auster y le apetece probarlo, de ninguna manera le sugeriré iniciarse con esta. Es mejor que opte por alguna de las "bigger than life", como "El palacio de la luna" o "Mr. Vértigo". No se arrepentirá.

Puntuación: 81 sobre 100.

EL JUEGO DE ENDER - Orson Scott Card

Tí­tulo: El juego de Ender
Autor: Orson Scott Card (Richland, Washington, USA 1951)
Año de publicación: 1985
Tí­tulo original: Ender´s Game
Edición: Ediciones B, colección Byblos Ciencia Ficción. 1ª reimpresión, junio 2005
Traducción: José María Rodelgo y Antonio Sánchez
Páginas: 509. Agradecimientos + 15 capítulos







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La Tierra se ve amenazada por una raza extraterrestre que se comunica telepáticamente y considera no tener nada en común con los humanos, a los que quiere destruir. Para vencerles es necesario un genio militar, y por ello se ha permitido el nacimiento de Ender.
La novela, primera de una serie sobre su protagonista, trata de la formación de una personalidad excepcional en medio de un ambiente de gran presión y complejidad tecnológica. A la habilidad en el tratamiento de las emociones que es habitual en Card, se une aquí el interés por la utilización de simulaciones de ordenador en la formación militar y estratégica del protagonista.



A mí, que no me tiembla el pulso a la hora de hacer spoilers (aunque yo prefiero la expresión de toda la vida, lo que es un destripamiento), me cuesta mucho hablar de "El juego de Ender". Realmente en esta ocasión no me apetece nada reventar el libro, lo cual hace muy difícil comentarlo. No quisiera que ninguno de los posibles lectores conozca demasiado pronto las sorpresas que esconden sus páginas. En fin, lo intentaré.
Esta es una novela de género, más concretamente de ciencia-ficción, y por ello comparte premisas con otras obras. Estamos en un futuro no muy lejano y la situación política deriva directamente de la Guerra Fría (no olvidemos que "El juego de Ender" se publicó en 1985, cuando el muro de Berlín era sólido). El protagonista es Ender, un niño de seis años que está siendo monitorizado... Qué difícil. No me atrevo a seguir. Bueno, dejaré la historia aparte. No es necesario un resumen para hacer el comentario.
Como ya he dicho más arriba, esta novela pertenece al siempre infravalorado género de la ciencia-ficción, un género que, si no inventaron los yankees, cosa que ignoro(¿quién es el fundador, Poe o Verne?), al menos han sido ellos los que mejor han sabido trabajarlo. Y no estoy de acuerdo con que se mire por encima del hombro las obras de este tipo, pues las que son buenas son muy buenas ("Fundación", "Crónicas marcianas", "2001, una odisea espacial", "¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?"...), mientras que las que son malas no las conoce ni Cristo y es difícil que sepas de su existencia (la excepción sería L. Ron Hubbard, pero creo que, a no ser que se pertenezca a una secta absurda, nadie le daría una oportunidad. Yo al menos paso... Lord Xenu... Por favor...). Se pueden identificar porque hay una serie de características comunes que comparten la mayoría de los publicaciones de este género. Esto es, se suelen presentar en sagas. Rara es la novela de ciencia-ficción que se publica en forma de historia auto-conclusiva. Se sitúan en un futuro cercano o remoto o en un pasado muy antiguo. La tecnología ha evolucionado enormemente al igual que la sociedad, aunque nunca a mejor (sí, meto las distopías dentro de la ciencia-ficción porque me sale de la cola). Y el protagonista suele ser un indivíduo de personalidad anodina pero que, superado por las circunstancias, demuestra tener dotes únicos. Uno pensaría que, compartiendo tantos rasgos comunes, las historias serán siempre las mismas. Ok. El ajedrez tiene sus reglas y cada partida es distinta a cualquier otra. La grandeza de este género es que, exponiéndolo a situaciones extremas, nos muestra los temas principales de la condición humana al desnudo. Me explico. En muchos casos la amenaza de una catástrofe que podría poner fin a la humanidad sirve de marco o excusa para el desarrollo de los personajes. En la obra que nos ocupa la historia no es la de cómo se preparan los gobiernos terrícolas ante el inminente ataque de una civilización alienígena, sino de la manipulación física y mental a la que someten a un niño pequeño para convertirlo en una máquina. La deshumanización humana y la humanización de las bestias. No digo más. De verdad. Lo juro.
Los personajes son muy interesantes aunque, quitando a Ender y a sus hermanos, el resto aparecen poco. Eso da rabia. Cuando te vas encariñando de algún secundario, éste se va difuminando poco a poco hasta casi desaperecer. Desde luego aquél sobre el que gira todo es el propio Ender. A medida que transcurre la historia vas empatizando más y más con él, hasta el punto de que las putadas que le hacen te llegan a afectar anímicamente. A mí me pasó.
Más atractivo, si cabe, que el protagonista es el personaje del Ender Oscuro, su hermano Peter. Ese cabrón manipulador y ambicioso, que está dispuesto a todo por lograr su objetivo y que, sorprendentemente, al final... Bueno, que lo adoro.
La estructura de la novela es muy convencional, algo también típico en este género (los autores dirán "Bastante enrevesado es ya el argumento para encima complicarlo retorciando el tiempo también"). Está escrita en tercera persona y hay continuidad en el tiempo. La redacción no es sorprendente estilísticamente (al menos no lo es la traducción, muy correcta, por otra parte) pero eso la hace más ágil. Te la lees en un par de tardes y te quedan ganas de más (pero sólo ganas. Intenten encontrar la segunda parte, "La voz de los muertos". Venga, inténtenlo).
Bueno, poco más puedo decir sin contar nada más de la historia. Y lo he jurado. Como aún no he leído nada más de Scott Card no puedo comparar. Si acaso lo compararía con otros autores de ciencia-ficción. Entonces diré que no llega a la altura de los titanes, como Isaac Asimov o Philip K. Dick, pero casi. De Bradbury no hablo. Él es inalcanzable.
Un último apunte, dedicado a los lectores asiduos de la franquicia Harry Potter. Sí, efectivamente, "El juego de Ender" se publicó antes. Doña Rowling no inventó nada.


Puntuación: 88 sobre 100